Yo era un tipo generoso No sabía decir que no Pero me cansé de las mentiras Y de pagarle cada lujo a mi pastor Ahora me dicen maceta Se quejan de que no suelto una peseta Pero me llevan por el camino de la amargura Y no me queda na, y me cuesta convencerme que La buena voluntad a la larga nos separa Y los favores son para sacarse en cara Nadie me ayuda sin cobrar Y con llorar no arreglo na Nadie me ayuda sin cobrar Y con orar no arreglo na Los favores se pagan caro y las lágrimas no son un regalo Esto no es ningún relajo, esto son los callos de mis manos Como el buey siempre en la sombra, no da la mano y cuando ayuda lo cobra Con la verdad agarrada por el rabo y el sartén por el mango