On n'est pas sérieux quand on a 17 ans
Un beau soir, foin des bocks et de la limonade
Des cafés tapageurs aux lustres éclatants
On va sous les tilleuls verts de la promenade
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Les tilleuls sentent bon dans les bons soirs de juin
L'air est parfois si doux, qu'on ferme la paupière
Le vent chargé de bruits, la ville n'est pas loin
A des parfums de vigne et des parfums de bière
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Voilà qu'on aperçoit un tout petit chiffon
D'azur sombre, encadré d'une petite branche
Piqué d'une mauvaise étoile, qui se fond
Avec de doux frissons, petite et toute blanche
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Nuit de juin, 17 ans, on se laisse griser
La sève est du champagne et vous monte à la tête
On divague, on se sent aux lèvres, un baiser
Qui palpite là, comme une petite bête
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Le cœur fou robinsonne à travers les romans
Lorsque, dans la clarté d'un pâle réverbère
Passe une demoiselle aux petits airs charmants
Sous l'ombre du faux col effrayant de son père
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Et comme elle vous trouve immensément naïf
Tout en faisant trotter ses petites bottines
Elle se tourne, alerte et d'un mouvement vif
Sur vos lèvres alors meurent les cavatines
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Vous êtes amoureux, loué jusqu'au mois d'août
Vous êtes amoureux, vos sonnets la font rire
Tous vos amis s'en vont, vous êtes mauvais goût
Puis l'adorée, un soir, a daigné vous écrire
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Ce soir-là, vous rentrez aux cafés éclatants
Vous demandez des bocks ou de la limonade
On n'est pas sérieux quand on a 17 ans
Et qu'on a des tilleuls verts sur la promenade