Ma génération a la trentaine bien tassée, blasée
N'a rien connu de glorieux par le passé
Les lendemains qu'on lui propose sont accablants
C'est vrai que l'utopie a prit du plomb dans l'aile sous Mitterrand
La rose s'est fanée devant ses yeux avant de mourir
Puis les violences des années bleues lui ont balafré son sourire
Enfant de la crise elle en subit les séquelles
Elle n'a connu que la nuit, le soleil n'est pas pour elle
Elle a le spleen elle a mûrit de manière précoce
Horizon bouché donc elle flippe pour ses gosses
Elle a grandi entre rigueur et austérité
Vois-la prête, comme une vulgaire déclinaison de la précarité
Elle cherche en vain le sens de son existence
Noie sa mélancolie sur un comptoir d'étain
Témoin d'une époque cynique enclin au déclin
Elle assiste impuissante à sa lente décadence
Le "nous" est à genoux quand le "je" est en jeu
Et "on" est un con
Inflation, récessions, répression, soumission
Elle n'oscille qu'entre déception et dépression
Mensonges, biftons et trahison
C'est le même mauvais feuilleton qui passe en boucle à la télé
Vision de mur écrans qui envahissent son salon
Esseulé, elle vit dos au mur des ses lamentations
Vision de blocs qui s'effondrent, de hontes qui s'érigent
De monuments aux morts toujours plus haut qui lui donne le vertige
Elle panique, oui elle consomme à crédit
Soigne son blues en un clic, la messe est dite
Boulimique elle perd le nord et vend son âme aux banques
Pendant qu'au sud les pierres s'attaquent aux tanks
Le soir, insomniaque, elle angoisse sur l'oreiller
Elle a du mal à croire en la force du nombre
Contre vents et marées noires, perd sa voix à la crier
Elle espère toucher terre avant que son avenir ne sombre