Tiñamos vinte e poucos E abandonamos Barcelona. Ti estabas algo louco E eu non sabía que facer. Precisabamos cartos E regresamos á Madroa. Finximos un orgasmo Mentres xogaba o Celta B. "Ponte a traballar, Deixa as motos E fai máis por vernos", Dixo túa nai cunha man no corazón. Foi naquel verán, Días antes da vaga de incendios, Cando teu irmán ía líder na competición. Pero agora as nosas motos Apodrecen nos talleres e, Igual que os nosos corpos, Xa non se erguerán nunca. Como todos os pilotos, Só pensabas nos praceres, Pero non nos soños rotos Dunha vida tan curta. Cabalgar cara ao futuro Nunha cadeira especial, No lado escuro até o final Sen repetir a ruta. Burro grande ande ou non ande: Así é como soñamos nós. Pasar a ponte de Rande En calquera dos camións Que veñen de Portugal: No fondo non está tan mal. Foi naquel verán E aínda segue alí a maldita curva. Eu pedinche a man E falloume a dirección. "Ponte a traballar, Non podemos Pagarche máis multas", Dixo túa nai, e paroulle o corazón.