Je voyais venue mon heure, Egaré dans le brouillard, Comme je suis un peu trouillard, Je me racontais des peurs Je crois, j'en ai un peu honte, Au folklore des contes Je voyais passer des ombres Et quand je les appelais Comme dans un autre monde, Le brouillard les avalait. Je glissai dans une combe, Je butai sur une tombe Une branche dans mon dos Me fit l'effet d'un couteau. Je sentais une présence Cachée dans la brume blanche Je n'entendais que son souffle Et puis je vis sa pantoufle. Elle portait une robe noire Boutonnée jusqu'au menton Comme l'on pouvait en voir Jadis en pays breton, Redoutant le mauvais œil, Je tendais sous ce prétexte Le petit doigt et l'index Vers elle en guise d'accueil. Je crois, J'en ai un peu honte, Au folklore des contes, Mais qu'elle fut une morte Ou bien une chauve-souris, Créatures qui ne sortent De leurs grottes que la nuit, Mais qu'elle fut une morte De peur comme je l'étais moi, Une bête, peu importe, Je me fis moins maladroit Dans le drap blanc du brouillard, Cachés des regards espions, Je me fis plus débrouillard, J'osais avancer mon pion. Elle portait une robe noire Boutonnée jusqu'au menton Comme l'on pouvait en voir Jadis en pays breton Elle avait les mains glacées Pareille à la mort qui rôde Mais lorsque je l'embrassai, Sa bouche était toute chaude. Elle portait une robe noire Boutonnée jusqu'au menton Comme l'on pouvait en voir Jadis en pays breton