Dans les rochers de Beg an Fry Habitait un très vieux homard Il ne quittait pas son abri Il ne quittait pas son plumard Il avait un pantalon bleu Dans lequel il mettait sa queue Très appréciée des gastronomes Des femmes aussi bien que des hommes Il était un peu misanthrope Cela se conçoit aisément Il tenait à sauver son froc Et sa queue naturellement Il ne sortait pas de chez lui Sauf à la faveur de la nuit Dans les marées, dans les cuvettes Il pinçait le cul des crevettes Il pinçait le cul par surprise Et de confusion, je suppose Certaines crevettes sont roses Tandis que les autres sont grises Il était un peu cannibale Et cela semait la terreur Il y voyait tellement mal Qu'il mangea sa mère par erreur Et à la faveur de la houle En manière de plaisanterie Il allait taquiner les moules Dans les rochers de Beg an Fry On lui proposait de l'appât Mais le homard n'en voulait pas Il ne lui restait que trois dents Qui branlaient avec le courant Mais un jour il connut sa fin Et sa queue fut très appréciée Il entra au fond du casier Prendre un petit verre de vin Petit verre qu'on lui offrit Dans les rochers de Beg an Fry Puis je n'ai plus entendu parler de lui