Crecí en Madrid, rodeado de mangantes
Y de supervivientes de familias numerosas
Obreros, desgraciaos, currantes
De barrios del sur entre cacheos, muñecas y esposas
Soy el cuarto hijo de una de inmigrantes
Éramos jóvenes viviendo deprisa, inconscientes
Sin Fortnite, sin parkour
Encallamos la inocencia pasando las páginas de barcos de vapor
Destinados a ser mano de obra barata
Alcohólicos, yonkis o delincuentes
En un parque con cincuenta centilitros en la lata
Pero salimos insurgentes
Rebeldes, subversivos
Nacidos en el seno de un entorno frágil y hostil
Sin oportunidad, sin objetivos
Con motivos para pelear por un futuro y salir de aquí
Somos la inquietud, del polvo la luz
Somos hijas del desorden
Arrojamos nuestro canto al mundo
Pa' que nos recuerden
Somos actitud, la cara y la cruz
Somos hijas del desastre
Que nos dice que salgamos adelante
Le pido a la memoria que no falle en el recuerdo
Cuando quiera recurrir a ese pasado amargo
Lleno de deudas, de fracasos con embargo
Lleno de multas, de dolores con recargo
De donde aprendí a vivir en las pieles de la miseria
Buscándole sentido a cada despertar
Perder y volver a empezar
Para reinventar el papel que tocaba en la tragicomedia
Algunos se abandonaron
Otras vencidas se sumaron a las filas de los olvidados
Por ellas escribo, por quien no pudo intentarlo
Lo hemos conseguido y podemos contarlo
He visto cómo las temporadas se renuevan
Y se repiten las tramas sobre clase social
Pero de una familia humilde nadie se arrepiente
Si por ella conocimos el valor de lo esencial
Somos la inquietud, del polvo la luz
Somos hijas del desorden
Arrojamos nuestro canto al mundo
Pa' que nos recuerden
Somos actitud, la cara, la cruz
Somos hijas del desastre
Que nos dice que salgamos adelante
Éramos tan libertarios, casi revolucionarios
Ingenuos como valientes
Éramos buena gente
Paletos e inteligentes
Barbudos estrafalarios, obreros, chicos de barrio
Progres universitarios
Soñando en una canción
Y viviendo la utopía
Convencidos de que un día vendría la Revolución
¿Qué fue de los cantautores?
De los muchos que empezamos, de los pocos que quedamos
De los que aún resistimos, de los que no claudicamos
Aquí seguimos, cada uno en su trinchera
Haciendo de la poesía nuestro pan de cada día
Siete vidas tiene el gato, aunque no cace ratones
Hay cantautor para rato
Cantautor a tus canciones
Zapatero a tus zapatos
♪
HIJAS DEL DESORDEN