El hombre es la materia convertida En duda y en anhelo El hombre es un perdón y una embestida Un volcán y un deshielo El hombre es una flecha dirigida Al corazón del cielo Y si el hombre es flecha, ¿Por qué lo vigilan? ¿Por qué le mutilan Su carrera loca? ¿Por qué le tapan la boca? ¿Por qué le apagan la fe? Las almas hechas de roca Por qué, díganme por qué El hombre es la gacela malherida Que llega sin consuelo A llorar a una esquina de la vida Igual que un pequeñuelo El hombre es una flecha dirigida Y si el hombre es flecha, ¿Por qué lo vigilan? ¿Por qué le mutilan Su carrera loca? ¿Por qué le tapan la boca? ¿Por qué le apagan la fe? Las almas hechas de roca Por qué, díganme por qué El hombre es como el ave sorprendida En mitad de su vuelo Por una libertad mal entendida Que le hace atarse al suelo. El hombre es una flecha dirigida Al corazón del cielo El hombre es una flecha dirigida Al corazón del cielo. Y si el hombre es flecha, ¿Por qué lo vigilan? ¿Por qué le mutilan Su carrera loca? ¿Por qué le tapan la boca? ¿Por qué le apagan la fe? Las almas hechas de roca Por qué, díganme por qué