Припев (Jambazi):
Скажи мне, скажи мне кем ты мечтал стать всю свою жизнь?
Скажи мне, что остаётся внутри, если мечту отпустить?
Скажи мне, сможешь ли ты себе когда-нибудь это простить?
Идёшь не своей тропой, ведь ты в этом мире чужой.
Там, где река из слёз, шипы погребальных роз,
Там ты найдёшь кладбище своих грёз.
Там, где река из слёз, шипы погребальных роз,
Там ты найдёшь кладбище своих грёз.
В его потухшем взгляде лишь отражение боли, мелочи молят, протянуты грязной рукой в мозолях.
Сломлена воля, он больной и давно обездолен, клянчит монеты, чтобы утопить свой бой в алкоголе.
Он старым стал не по годам, на голове седины, лицо мужчины - лишь борода и сплошные морщины.
Серый помятый плащ старинный, измазанный в глине, смешная шапка, в пакете банки на алюминий.
Он одинок давно, как одинокий куст в пустыне, на чью-то помощь в его мире надежды пустые.
Никто не подаст горячего чая, когда он простынет и ничьих не будет слёз, когда его тело остынет.
Курит табак и кашляет, радует трапеза каждая, пьёт дождевую воду, когда замучает жажда.
Сколько - не важно, но на хлеб помогите, граждане, дай Бог здоровья, а добро к вам вернётся однажды.
Он больше никогда не плачет и будто не киснет, он никогда не вспоминает о прожитой жизни:
Как на гитаре играя, молодым пел песни о рае, верить стараясь в то, что душа одиноко не умирает.
Он не помнит как на душе завевали мимозы, он не помнит оптимистичный-коммунистический лозунг.
Он помнит как зарывал без роз свои детские грёзы и слишком много рыдал, пока не закончились слёзы.
Он перестал быть стойким, мир его слишком жестокий, счастливый сын перестройки в миг оказался убогим.
В метрополитене грязный, седой, не высокий, стоит с протянутой рукой, такой одинокий.
Куда идёшь ты, если силой залит страх высоты и на пути лишь миражи, но надо идти.
Ведь если нету мечты, скажи, что заставляет биться сердце в груди,
Ведь на пути лишь миражи, что нас ждёт?
Но надо идти только вперёд.
Припев (Jambazi):
Скажи мне, скажи мне кем ты мечтал стать всю свою жизнь?
Скажи мне, что остаётся внутри, если мечту отпустить?
Скажи мне, сможешь ли ты себе когда-нибудь это простить?
Идёшь не своей тропой, ведь ты в этом мире чужой.
Там, где река из слёз, шипы погребальных роз,
Там ты найдёшь кладбище своих грёз.
Там, где река из слёз, шипы погребальных роз,
Там ты найдёшь кладбище своих грёз.