Ciel! Il me paraît que s'annonce
La génération qui bourgeonne,
Pareille au vent de la semonce
Avant l'orage des hormones.
Elle a ratissé la cité
Pour en extraire des enfers
L'injustement plébiscité
Marchand de mort, roi des affaires.
Voilà ce corps de la Jeunesse
Traînant le captif à ses pieds,
Docile, comme un chien en laisse
De pitance et d'orgueil gonflé.
– Enfin je puis me délecter
Des certitudes chancelantes:
Du festin de vos yeux qui mentent,
De vos sourires paniqués!
– Toi, beau parleur, à serpenter
Dans les abysses de la loi,
Ouvres les caisses que nettoient
Par tous les fonds tes grandgousiers!
– Tous les trésors de vos cités,
Vos idoles seront à vendre.
Temples et reliques bradés
Et le reste... réduit en cendres!
– Toi, dans la vase assermenté
Par la pieuvre de l'avarice,
Par la finance intronisé,
S'effondre ici ton édifice!
Mais! Le ciel est comme à l'aurore,
Nos ombres dansent, semblent fondre
Dans un air âcre, épais et sombre...
Les flammes font rage au dehors!
La douleur chante dans nos rues
Quand s'est soustrait le prévenu
À mon armée, dans la débâcle.
Il me faut consulter l'Oracle.