Un domingo de bicicletas Una tarde de helados Que por acción de metralleta, Se convirtió en un asco Cómo es posible que un torpe Aparato de destrucción Pueda acabar sin que importe, Con la fecunda labor... De un pincel, de una guitarra De un verso a tiempo Los fusiles no cantan Las guitarras no matan Mientras unos se hartan Muere otro hijo de la luz... Y el oficial al reportero Le explicaba que todo Fue un "error de procedimiento" ¡y que andaban tra de otro...! ¿A quién se le ocurre que el crimen No es más que un simple "error"...? Si un cañón sólo sirve Para causar dolor Y el que empuña un arma de muerte Es más cobarde que fuerte Un día soñé que la historia No era sólo soldados y guerras Y las balas no era más que memorias Se habían convertido en Ciencias y artes Y juegos y amores Y aire y vida Y luz de estrellas... Como la de ese amigo abatido Por un "error" de procedimiento. Los fusiles no cantan...