De tanto se entregar, perdeu direito ao seu Retrato em cima da lareira e ainda para mais Deixou de ter cadeira à mesa nos natais E agora aqueço o bacalhau que não comeu Ligaste em brasa à meia-noite pra fazer Meia desfeita, roupa velha de Dezembro Dou-te a receita ou do que dela ainda me lembro Só me acordas quando estou para adormecer Não me perguntes plo cabelo a encanecer Não vês que a minha voz é casa assombrada? Que apenas um de nós a quer deixar trancada Com roupa velha, entrelinhas por coser Trama complexa, só não sei se a sinto só Só incensei sua graça infinita Se a desconvexa almofada a viu aflita Fio de cabelo nela é tela de Miró E agora tens-me a explicar como essa canção Já percebeste, isto é só arqueologia Desenterrei mais uma inútil melodia Pra embalsamar a história do meu coração