Los señores discuten sobre nuestra suerte,
Los antropólogos nos buscan las muelas del abuelo,
Los sociólogos fotografían nuestras chozas,
Los economistas nos suman las carencias,
Los políticos formulan planes redentores,
Y todos multiplican el pan en el papel,
Y nos recitan los derechos humanos,
Mas Juan, sigue sin tierra;
Pedro, se pone la última camisa;
Antonio cumple 100 años sin zapato;
Manuel, deja sus manos en la fábrica;
Luis, sus pulmones en la mina;
Julián, no sabe escribir Julián;
Alfonso de Semierda, que le fusilan;
Si señores,
Salimos de la alianza para el progreso,
Y de otros esclavos,
No ignoramos por cierto de la Oeana de la ONU,
O de la integración del hemisferio.
En fin, pero los rótulos y las siglas
No alimentan,
Y esta sopa belingue,
Ni siquiera sirve para el engorde de los cerdos,
Y en caso de servir,
De que nos sirve,
Cuando la Santa iglesia,
Que lava con champán,
Los pies de nazareno,
Sabe que somos pecadores superiores al puerco.