Norberto James Los inmigrantes Aún no se ha escrito La historia de su congoja. Su viejo dolor unido al nuestro. No tuvieron tiempo -De niños- Para asir entre sus dedos Los múltiples colores de las mariposas. Atar en la mirada los paisajes del archipiélago. Conocer el canto húmedo de los ríos. No tuvieron tiempo de decir -Esta tierra es nuestra. Juntaremos colores. Haremos bandera. La defenderemos. Hubo un tiempo -No lo conocí- En que la caña Los millones Y la provincia de nombre indígena De salobre y húmedo apellido Tenían música propio... x8... Y desde los más remotos lugares Llegaban los danzantes.