È vero che dalle finestre
Non riusciamo a vedere la luce
Perché la notte vince sempre sul giorno
E la notte sangue non ne produce
È vero che la nostra aria
Diventa sempre più ragazzina
E si fa correre dietro lungo le strade senza uscita
È vero che non riusciamo a parlare
E che parliamo... sempre troppo
È vero che sputiamo per terra
Quando vediamo passare un gobbo
Un tredici o un ubriaco
O quando non vogliamo incrinare
Il meraviglioso equilibrio
Di un'obesità senza fine
Di una felicità senza peso
È vero che non vogliamo pagare
La colpa di non avere colpe
Che preferiamo morire
Piuttosto che abbassare la faccia, è vero
Cerchiamo l'amore sempre
Nelle braccia sbagliate
È vero che non vogliamo cambiare
Il nostro inverno in estate
È vero che i poeti ci fanno paura
Perché i poeti accarezzano troppo le gobbe
Amano l'odore delle armi
Odiano la fine della giornata
Perché i poeti aprono sempre la loro finestra
Anche se noi diciamo che è
Una finestra sbagliata
È vero che non ci capiamo
Che non parliamo mai
In due la stessa lingua
E abbiamo paura del buio e anche della luce, è vero
Che abbiamo tanto da fare
Che non facciamo mai niente
È vero che spesso la strada ci sembra un inferno
Una voce in cui non riusciamo a stare insieme
Dove non riconosciamo mai i nostri fratelli
È vero che beviamo il sangue dei nostri padri
E odiamo tutte le nostre donne
E tutti i nostri amici
Ma ho visto anche degli zingari felici
Corrersi dietro, far l'amore
E rotolarsi per terra
Ho visto anche degli zingari felici
In Piazza Maggiore
Ubriacarsi di luna, di vendetta e di guerra
Ma ho visto anche degli zingari felici
Corrersi dietro, far l'amore
E rotolarsi per terra
Ho visto anche degli zingari felici
In Piazza Maggiore
Ubriacarsi di luna, di vendetta e di guerra