Lo más cercano suele ser lo más difícil de entender
De todos y de nadie
Mientras más gente me conoce
Menos gente quiero conocer
Ya casi ni me dejo ver
Un tipo solitario que encontró en la multitud su oficio
Una adicción al ritmo más poderosa que un vicio
Morir en el arte, puro sacrificio
No solo ruido y colores bonitos como fuegos de artificio
Suena y se ve artificial
Ya nos atrae lo sintético más que lo natural
Si el humano ya ni huele a humano, huele a jabón
Desodorante, perfume y loción, callada resignación
Cultura de la inmediatez, fabricar por generar
Y no entienden
El arte es hijo de su época pero es atemporal
No importa cuándo surja
Importa que al artista algo le urja
Lo mueva y lo conmueva
Quiero descansar en paz sin morirme
Quiero descansar en paz sin morirme
Es la vida la que me lleva, yo soy pasajero
Voy liviano de equipaje como buen viajero
No cargo pesos cuando soy sincero
Y dime, ¿cómo no sentirme ligero?
Si yo vivo de las palabras
Y las palabras son de aire y van al aire
Y, como el aire, no tienen dueño
Toda mi obra es sueño, me vigila la vigilia
En el punto medio que los reconcilia
Nunca pretendí entender las vueltas
Solo me baso en lo que escrito en hojas sueltas
Por ahí revueltas, ideas no resueltas
Mi última vida
Ya le cogí el gusto al vértigo de la caída
Mientras más caigo, más rápida la arremetida
Más me quemo, más alumbro
Y, al final, más duro será el impacto
Y moriré en el acto, pero no de facto
La muerte es un símbolo más