Toi poussière de Lune Toi écouter là-haut Le Grand Esprit Toi encore dans le brume Toi trop petit pour donner ton avis Vous, les anciens, les vieux Indiens Vous n'êtes plus rien J'en ai assez de vous entendre radoter Où sont vos plumes et vos chevaux, vaillants guerriers Où sont vos scalps et vos bisons et os sorciers Vous fabriquez des bracelets et des colliers Pour vous payer le sale whisky qui vous détruit Vos filles, mes soeurs vont se vendre à n'importe qui Vos danses sacrées, des mascarades pour des touristes Des pitreries, des simagrées de comédiens Mauvais Indiens Mauvais artistes Et moi j'ai honte, et moi je crève et je suis triste Je veux partir pour étudier dans les campus Je travaillerai le jour, la nuit et toujours plus Moi j'ai compris qu'aujourd'hui grandeur et puissance N'existaient pas sans les étoiles de la science Toi poussière de Lune Toi écouter là-haut Le Grand Esprit Toi encore dans le brume Toi trop petit pour donner ton avis Il est trop tard pour écouter de vieux bavard Je vais me battre avec les maîtres du pouvoir Vous me verrez un jour ou l'autre Sénateur Et moi l'Indien je deviendrai un Gouverneur Un jour enfin un Peau-Rouge à la Maison Blanche Un président pour les Yankees, pour les Sudistes et les Comanches A votre tour vous m'écouterez vous serez fier Si l'on dit que un Kiowa est Président de l'Amérique