On dirait une colombe, tellement qu'elle est pure Parfois c'est vrai qu'elle s'la raconte, au clair de la lune Souvent elle parle de sa blonde, ma plume n'a plus de cœur On lui prend tout c'qu'elle a de cher, d'ici-bas vers l'autre monde En vérité qu'est-ce qu'elle est belle Quand elle crache sans retenu sa haine Elle brûle tout sur son passage Ne brille qu'à travers toutes ses peurs On lui reproche encore d'être trop souvent lunaire Des fois, elle est douce mais un soupçon vulgaire Et quand j'suis trop bourré, j'peux lui parler de c'que j'aime Elle comprend tous mes mots, me laisse raison contre les autres J'peux l'insulter d'tous les noms, y a qu'elle qui comprend ma peine La plus pure de mon cœur, celle qui peut dessiner mes rêves Mon stylo, trop sincère, n'a jamais trompé personne Elle, elle s'en fou du monde, elle préfère que j'reste passionné Me dis pas c'que j'dois faire, j'déteste quand on m'dit quoi faire J'entends la pluie qui tombe et le soleil qui tempête Tema ta vie de rêve, j'pensais qu't'avais les épaules Au final, t'es tout seul, vas-y, bah va chercher tes mots Putain, qu'est-ce que t'es con, wesh, fallait pas m'ignorer J'dérive avec mes tords, stylo, toujours à m'écouter Han, han Han, han