En los huesos de aceituna estaba escrito
En los callos confundidos con las piedras
En las botas de montar del señorito
En lo amargo de la almendra
En su mentirosa flor
En el sur que Blas Infante imaginó
En el llanto de los mulos
En la boca nauseabunda del gigante
En reatas infinitas de miseria y de dolor
En las negras herraduras de alazanes
En las capas, en los cirios y en las cruces
En los palios que endurecían los panes
En la tapia sin resuello
Que la memoria tiró
En la leche agria que secó el presente
En las migas cortijeras
En el viejo castañeo de los dientes
En la noche de los tiempos que oscurece el corazón
Somos la sangre que hay bajo las tejas
Somos las manos cansadas de encalar
Somos el hambre que va tragando rejas
Somos la tierra por desenlutar
Somos la sangre que hay bajo las tejas
Somos las manos cansadas de encalar
Somos el hambre que va tragando rejas
Somos la tierra por desenlutar
Se llama rabia
Lo que el tiempo escribirá, ya estaba escrito
En las canas de aquellas raídas crines
En las nubes polvorientas de mosquitos
En su lluvia de terrones
En su espalda de algodón
En el cante que nació desencantado
En caminos de tricornios
En poetas que rompieron los candados
En la madre Andalucía que luchaba contra el sol
Somos la sangre que hay bajo las tejas
Somos las manos cansadas de encalar
Somos el hambre que va tragando rejas
Somos la tierra por desenlutar
Somos la sangre que hay bajo las tejas
Somos las manos cansadas de encalar
Somos el hambre que va tragando rejas
Somos la tierra por desenlutar
Se llama rabia
Se llama rabia