Por eso no levanto mi voz Viejo Old Whitman Contra el niño que escribe Nombre de niña en su almohada Ni contra el muchacho que se viste de novia En la oscuridad del ropero Ni contra los solitarios de los casinos Que beben con asco el agua de la prostitución Ni contra los hombres de mirada verde Que aman al hombre y queman sus labios en silencio Pero si contra vosotros, maricas de las ciudades De carne tumefacta y pensamiento inmundo Madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño del amor Del amor Del amor que reparte Coronas de alegría Del amor Que del amor Que reparte coronas de alegría Que del amor Del amor Del amor que reparte Que reparte coronas de alegría Que reparte coronas de alegría Que reparte coronas de alegría