J'veux te raconter, Kissinger, l'histoire d'un de mes amis Son nom ne te dira rien, il était chanteur au Chili Ça se passait dans un grand stade, on avait amené une table Mon ami qui s'appelait Jara, fut amené tout près de là On lui fit mettre la main gauche sur la table, et un officier D'un seul coup avec une hache, les doigts de la gauche a tranchés D'un autre coup, il sectionna, les doigts de la dextre et Jara Tomba, tout son sang giclait, 6 000 prisonniers criaient L'officier déposa la hache, il s'appelait peut-être Kissinger Il piétina Victor Jara "chante" dit-il, "tu es moins fier" Levant les mains vides des doigts, qui pinçaient hier la guitare Jara se releva doucement "faisons plaisir au commandant" Il entonna l'hymne de l'U-, de l'Unité Populaire Repris par les 6 000 voix des prisonniers de cet enfer Une rafale de mitraillette abattit alors mon ami Celui qui a pointé son arme s'appelait peut-être Kissinger Cette histoire que j'ai racontée, Kissinger, ne se passait pas En 42 mais hier, en septembre 73