Questo sole, questo sole di Francia
Questa notte ha cambiato colore
Non ci scioglie più il nodo alla pancia
Quando alla sera lo vedi calare
Questa spada, non è spada, è una lancia
Taglia la gola agli agnelli e ai bambini
Questo fuoco che brucia le chiese
Brucia il raccolto dei contadini
E mio figlio, che è figlio di Francia
Rivolto alla terra perché ci dia da mangiare
Conosce fatica, dolore e rinuncia
Conosce una croce a cui poterle affidare
Ma questo milione di uomini a cavallo
Hanno le lame sopra il loro coltello
Hanno un diavolo per capello
E di capelli una marea
Cantano di questa Francia che cambia
E hanno un sorriso che gli approva la morte
Stringono tra le ginocchia un cavallo
E il cavallo si impenna e riparte
E la Francia moriva
Contadini e baroni ed i figli suoi
E mio figlio che ancora cantava
Cantava il domani appartiene a noi
Queste mani, queste mani di Francia
Di pelle dura, che non intende ragione
Già si formano in grembo alla pancia
Di ogni madre di questa regione
E mio figlio che è nato di notte
Sul pavimento di un casolare
C'ha una schiena che piega soltanto
Quando il grano è maturo e che lo deve tagliare
E mio figlio che è anima, cuore e cervello
E impasto di Francia
E la voleva salvare
Gli hanno tagliato di netto la testa dal collo
All'alba di un giorno che non doveva venire
Ma questo milione di uomini a cavallo
Hanno un ghigno che gli precede il naso
Portano al collo un ramo di capelli
Per ogni donna che hanno ucciso
Altre donne che corrono tra il ferro e il fuoco
Tenendosi il vestito strappato
Restano cani che abbaiano verso il fumo
Dopo che il fuoco si è placato
E la Francia moriva
Contadini e baroni ed i figli suoi
Ed il figlio di mio figlio che ancora cantava
Cantava il domani appartiene a noi
E la Francia spariva
Contadini e baroni ed i figli suoi
E mio figlio che ancora sperava
Cantava il domani appartiene a noi