Ha pasado un mes entero
Y no he pintado mi casa
Ni hice nada de provecho
Porque no he tenido ganas.
Solo he estado lamentando
Cómo desperdicio el tiempo,
Cómo todo me hace daño
Y lo idiota que me he vuelto
Me he buscado un par de libros
Pero no he leído nada.
He soñado tener hijos
Y dar sentido a esta farsa.
Dime qué te ha molestado,
Que te noto más distante
O es que soy un egoísta,
Pero ya no es como antes.
Antes podía equivocarme
Y era agradable hacerlo mal,
Y darme cuenta del error y repetirlo.
Pero quisimos acertar, y yo sufría a cada paso
Por tratar de conservar algo de lo que olvidamos
Por el aire los aviones
Van callados como hormigas
Que ella aplasta con el dedo
Y los pies en la piscina.
Desde que volví del viaje
Y la historia se acabara,
Que escuché a Chencho Fernández en el tren
Y sus Baladas de plata,
De manera sorpresiva
Ella me tendió la mano
Y fue prestándome una vida
Que poder vivir un rato,
Cuando el mundo se derrumba
Y a la par es tan seguro
Que no hay rastro de aventuras por ahí
Y morir es el futuro.
Ese futuro que entregaste
Hace ya veinte otoños o más.
Que decidiste
Reemplazarlo por el tedio. Y ahora, en serio,
¿Tanto has tardado en aceptar
Que ya tuviste tu momento?
No lo vas a hacer jamás.
Y ese es todo tu tormento.
♪
Con el alma torturada
Nadie nunca te comprende
Y peor si eres artista
De esos que no salen por la tele.
No sé si me necesitan
O si alguien de verdad me quiere.
Yo me siento un accesorio funcional
La gran parte de las veces.
Y cada vez es más frustrante que tenga secretos a esta edad
Y es que me da tanto miedo exponerme por completo,
Pero luego
Siento que tengo que estallar
O resignarme para siempre
A pensar en ti en la ducha
Y a pedir kebab los viernes.
A terminar tomando clases de crecimiento personal.
A echar las tardes languideciendo en silencio
A ver las fotos que guardé,
A descubrir lo que pasamos
Como si no hubiera sido yo el que sale retratado.
Como si no hubiera estado allí,
Ni tampoco tú a mi lado
El verano fue una mierda.
Vaya invierno que me espera