Arpe di vento, Sbarcate qua giù Col dito puntato in alto. Scudi in parata, sospesi, Tra le colonne di ieri E le parole di chi non c'è più Nel repertorio del vento... Sono onde distanti, giunte a Farcire di nuova umanità La mia lava. Fiori, ombre, distanze nelle stanze, Teoremi di nuova estetica Spenta mai, spenta mai... La Storia è Un albero spezzato che Persiste a crescere Dentro di sé E dolori Più non ha... Nature morte prima del tempo e pavoni, Graditi "intrusi" che vivono solo per noi E grazie a noi. La Storia è Un albero spezzato che Persiste a crescere Dentro di sé E dolori Più non ha... E l'arte è Un ricciolo d'amore che Si posa su di lei E su di te, Abbellendo voi, Te e la Storia...