E non ti senti in vena di conquiste, Mentre corri verso casa sua Con la pioggia che ti appiccica i capelli E la testa che sembra un tagadà. E non ti senti adulto fino in fondo, Mentre aspetti dentro casa sua Con un disco di Battisti nella borsa E il tuo stomaco che chiede pietà E passi in rassegna le sue lettere Nascoste su un ripiano, fra le pagine Di un libro in cui si confuta la tesi del complotto, E cerchi con la coda dell'occhio, Fra le pieghe di un letto disfatto, Fra gli stampi sul cuscino e le lenzuola, Un lato intatto. E non ti senti in vena di discorsi, Mentre aspetti dentro casa sua Con un libro di Bukowsky nella borsa E una birra da finire in tutta fretta.