Aquí donde usted nos ve Como dueños de la tierra Pa' no morirnos de pobres Pasamos la vida en guerra. Somos pobres, somos ricos, Nadie sabe lo que somos. Con las penas de mi pago Florecieron los aromos.* ¡Qué carajo! apenas gritan Que hay metal en el potrero, Viene el gringo desde el norte, ¡lo saca y deja el a'ujero! ¡Qué carajo! apenas grito Que me siento libertario, Me cambian la vestimenta Por una de presidiario. La tierra parió a mi abuelo, Parió a mi padre y mi madre Y al hijo que nació d'ellos No hay ni perro que le ladre. Yo defiendo mi derecho Que no es el derecho de otro, ¡pero qué caray! 'toy viendo Que ya no somos nosotros. Ya no somos de este valle, Ya no somos de este monte Y todo lo que uno labra Se va, usted sabe pa' dónde. Chacarera, chacarera, Chacarera de mi pago, No me libro de esta plaga Ni por más fuerza que le hago.