Cuando no recordamos lo que nos pasa,
Nos puede suceder la misma cosa.
Son esas mismas cosas que nos marginan,
Nos matan la memoria, nos queman las ideas,
Nos quitan las palabras... oh...
Si la historia la escriben los que ganan,
Eso quiere decir que hay otra historia:
La verdadera historia,
Quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
Y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
La muerte prueba
Que la vida existe...
Cuando no recordamos lo que nos pasa,
Nos puede suceder la misma cosa.
Son esas mismas cosas que nos marginan,
Nos matan la memoria, nos queman las ideas,
Nos quitan las palabras... oh...
Si la historia la escriben los que ganan,
Eso quiere decir que hay otra historia:
La verdadera historia,
Quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
Y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
La muerte prueba
Que la vida existe...
Si la historia la escriben los que ganan,
Eso quiere decir que hay otra historia:
La verdadera historia,
Quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
Y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
La muerte prueba
Que la vida existe...
Si la historia la escriben los que ganan,
Eso quiere decir que hay otra historia:
La verdadera historia,
Quien quiera oir que oiga.
Nos queman las palabras, nos silencian,
Y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
La muerte prueba
Que la vida existe...
Nos queman las palabras, nos silencian,
Y la voz de la gente se oirá siempre.
Inútil es matar,
La muerte prueba
Que la vida existe...