Calles vacías, esquinas,
Desierto de alquitrán.
Puertas dormidas, vigilia,
Silencio funeral.
El barrio sigue igual:
Parece una postal
De un tiempo sin edad,
Con sueños que jamás
Pudieron despertar,
Con vidas que el azar
No supo remendar.
Y ya no hay vuelta atrás:
Las cosas no vienen y van.
Chillan las vías, teñidas
Con mantos de humo y gras.
Melancolía, no insistas,
No te pienso escuchar.
Si el cielo brilla igual,
Igual que una postal,
Donde lo más banal
Se vuelve elemental
Y no hace falta más
Porque sabemos ya
Que si algún tren se va
Otro pronto vendrá.
Sólo hay que saber esperar.