La queja sin fin del violín otoñal Y en el corazón de lánguido son siempre igual La queja sin fin del violín otoñal Y en el corazón de lánguido son siempre igual Toda vez gran pena En tanto suena la triste hora Mi alma no olvida la antigua vida que llora Al viento me doy y con él me voy Sin ruta cierta De aquí para allá Igual que la hoja muerta