Viajo sobre la ciudad, Trajes que vienen y van, La gente mira sin mirar, Es un Lunes artificial. Un semáforo agrega color, Un arpa suena en un rincón, Viviendo al compás de un reloj, Se pierde el ritmo al corazón. Y en medio de ésta gran ciudad, Nace una flor en un lugar, Es el motor para volar. Y en medio de ésta gran ciudad, No hay que correr para volar, Hay que aprender a despegar. Y en medio de ésta gran ciudad, No hay que correr para volar, No hay que correr para volar.