En montevideo hay poetas
Poetas
Poetas
Que sin bombos ni trompetas
Trompetas
Trompetas
Van saliendo de recónditos altillos
Altillos
Altillos
De paredes de silencios
De redonda con puntillo
Salen de agujeros mal tapados
Tapados
Tapados
Y proyectos no alcanzados
Cansados
Cansados
Que regresan en fantasmas de colores
Colores
Colores
A pintarte las ojeras y pedirte que no llores
Tienen ilusiones compartidas
Partidas
Partidas
Pesadillas adheridas
Heridas
Heridas
Cañerías de palabras
Confundidas
Fundidas
Fundidas
A su triste paso lento
Por las calles y avenidas
No pretenden glorias de laureles
Laureles
Laureles
Solo pasan a papeles
Papeles
Papeles
Experiencias totalmente personales
Zonales
Zonales
Elementos muy parciales
Que juntados no son tales
Hablan de la aurora hasta cansarse
Cansarse
Cansarse
Sin tener miedo a plagiarse
Plagiarse
Plagiarse
Nada de eso importa ya mientras escriban
Escriban
Escriban
Su manía su locura
Su neurosis su obsesiva
Andan por las calles los poetas
Poetas
Poetas
Como si fueran cometas
Cometas
Cometas
En un denso cielo de metal fundido
Fundido
Fundido
Impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido
En Montevideo hay biromes
Biromes
Biromes
Desangrandas en renglones
Renglones
Renglones
De palabras retorciendose confusas
Confusas
Confusas
En delgadas servilletas
Como alcohólicas reclusas
Andan por las calles escribiendo
Y viendo
Y viendo
Lo que ven lo van diciendo
Y siendo
Y siendo
Ellos poetas a la vez que se pasean
Pasean
Pasean
Van contando lo que ven y lo que no lo fantasean
Miran para el cielo los poetas
Poetas
Poetas
Como si fueran saetas
Saetas
Saetas
Arrojadas al espacio de un rodeo
Rodeo
Rodeo
Quisiera regresar para clavarlas
En Montevideo