Braian nació en el monte, Hijo de pueblos monteros, Sangre criada a machete Entre el ramaje pinchudo. Amanecer con el sol, El padre da duro y parejo, Se mantiene el equilibrio Mientras el otro está lejos. En laboratorios unidos Nace la flor de la suerte Con un producto sagrado que distingue Entre la vida y la muerte. Calma tierra, calma... Desde la pieza se escuchan Hachazo y maquinaria pesada, Dicen que es mejor negocio Que Braian se vaya. Políticos corruptos negociando el terreno, Miles de años ocupando la tierra Y, ahora, a tomarse el palo. Y, ahora, ¡a tomarse el palo! El monte trae una historia que alguien va a pagar, Con la sombra de los árboles te voy a esperar. Con tu alambre, mi espíritu no podrás frenar. Cuando acá haya un desierto, cosecharás la sal, Cosecharás la sal... Calma tierra, calma...