Lloras. penas. Sangras por mí, Alto cielo de Potosí. Fauces abiertas Como una puerta De los infiernos. De los infiernos y la oscuridad. Ciegos, mancos, Muertos de sed Rotos, infectos Lejos de dios. Es la tragedia una miseria Un evangelio de promiscuidad. A la muerte, a la muerte besaremos, En la boca cerrada de los muertos. Y una tumba de plata forjaremos Para morir una vez más. Somos ocho millones los perdidos: Nuestros huesos se pudren en la mina. Es tan negra la noche como el día. Tortura y sed. plata y dolor. a la Muerte, a la muerte besaremos.