El viento me confió cosas
Que siempre llevo conmigo.
Me dijo que imaginaba un barrilete y tres niños.
Que el sauce estaba muy débil
Y en realidad él no quiso.
Que era uno de esos días
Que todo es un estropicio.
Me dijo que los pichones, a veces,
De apresurados caen al suelo indefensos
Y él no consigue evitarlo.
Me habló de arenas de agosto,
De cartas de enamorados,
Del humo en las chimeneas,
Del fuego abrazando el árbol.
Iba quebrado de culpas
Y seguía confesando
En su lobo de distancia
No cabalgaba ni un pájaro.
Era un fantasma ese viento,
Un alma en pena penando
Y en ese telar de angustias
Tejió sus barbas el diablo.
Me dijo que imaginaba
Que siempre llevo conmigo
Un barrilete y tres niños
A veces apresurados.
Me habló de arenas de agosto,
Que en realidad él no quiso.
Del humo abrasando el fuego
De cartas de enamorados.
Dell fuego de enamorados
Que, a veces, de apresurados
Caen al suelo indefensos
Para olvidar sus quebrantos.
El viento me confió cosas
Que siempre llevo conmigo.
Me habló de arenas al cielo
Y chimenas al piso.
Le pregunté por las chapas
Del techo de los de abajo
Dijo, "el hombre ha de luchar
Para conseguir los clavos,
En vez de hincarse a rezar
Para olvidar sus quebrantos,
O de sentarse a esperar
Regalos eleccionarios".
Me sorprendió la respuesta
Pero no quise atajarlo.
Que cuando llevara sol
Vaya quien puede pararlo.
El viento me confió cosas
Que siempre llevo conmigo
Que siempre llevo conmigo.