El sol que sale y sin embargo el frío, Y por los mundos te busco en vano, Entre adoquines de espanto y casas cansadas, Y puertas olvidadas de su voz. Mis pasos suenan en el alba muda, Y no hay conejos en tu balcón. Y la soledad gata mía en el umbral De una catedral de sueños Como quisiera escribir una canción Que te volviera loca, Y volarte tres años atrás Mujer flaca, Mujer flaca Que no asesine el movimiento muerto de los días Tus versos limpios en el cementerio, Escudriñando entre lápidas severas El nombre del nombre que tuvo la risa. Un cielo cínico de planos grises inclinados Cubre la plaza como un cielo raso. Ya no hay mañana, esta mañana por aquí, Bajo las rotas mejillas de abril Como quisiera escribir una canción Que me volviera otro, O yo mismo tres años mejor, Mujer flaca De tu ventana hasta aquel jueves santo ¿cuánto queda? Aquel milagro de carretera, Con el pulgar, paralelo a la sonrisa, Y tu temblándome en e costado Como quisiera escribir un vuelo, Para volver un canto, Que nos corra el olvido y el fin, Mujer flaca