Piazzola llora Su musgo ciudadano Con humo de escapes y olor a pizzería Tantos domingos y tanta gente Con ese sol Con canillitas gritones Y trenes horizontales Los semáforos no saben de justicia Huguito el solterón Muere crucificado En un radiador Toyota Y en los parques algunos padres Preocupados Se pintan una risa de payaso Para alegrar A sus hijos inocentes A sus hijos inocentes Y aquel sol de los héroes Florece el engaño Un engaño de hamacas Toboganes y pororó No, la poesía no la tiene Buenos Aires Sino los que la viven La sufren o la gozan La-ra-ra-la-ra-ra-ra-ra La-ra-ra-la La-ra-la-ra-la-ra La-ra-ra-ra La-ra-ra-ra-ra-ra-ra-ra La-ra-ra-la-ra-la-ra La-ra-la-la-la-la-la La-ra-ra-la-la-ra-ra-ra La-ra-ra-la-la-la