13 avril 1977, Notre Dame des laves épargnée par le fleuve de feu
Mais les prières de toutes ces pauvres âmes
S'élèvent dans un ciel vide pour rien
Morne erg, ci-gît ton pays, tes racines brûlées comme ta faune
Des résidus d'une nature fière
Laissés par la Fournaise telle une aumône
La montagne saigne
On tremble aux Ilets, on crie à tous les Saints
Tout est mort dans ce désert où le soleil brille en vain
Ton pays est un cimetière, une lune tombée d'en haut
Tout est mort dans ce désert, une Gaïa sans sa peau
Rien ne pousse sur les cendres
Rien ne respire sur la Plaine des Sables
Enveloppée dans son linceul noir
Et percée des stigmates du diable
L'air est rare au sommet du cratère
Et le marcheur solitaire peine à chaque pas
Son regard n'embrasse que la désolation
Qui hante encore les siens un peu plus bas
Des cicatrices éventrent la plaine
Balafres de la mer jusqu'au volcan
Des hommes hagards titubent
Entre les murs de leurs foyers toujours fumants
L'eau infect corrompue par les cendres
Et les champs calcinés par les flammes
Reste un autel pour incarner l'espoir dans les coeurs
Exorciser le drame
La montagne saigne
Morne erg
Ci-gît ton pays
On tremble aux Ilets on crie à tous les Saints
Tout est mort dans ce désert où le soleil brille en vain
Ton pays est un cimetière une lune tombée d'en haut
Tout est mort dans ce désert une terre-mère sans sa peau