Esta es la historia de un sábado De no importa que mes Y de un hombre sentado al piano De no importa que viejo café Toma el vaso y le tiemblan las manos Apestando entre humo y sudor Y se agarra a su tabla de naufrago Volviendo a su eterna canción Toca otra vez, viejo perdedor Haces que me sienta bien Es tan triste la noche que tu canción Sabe a derrota y a miel Cada vez que el espejo en la pared Le devuelve más joven la piel Se le encienden los ojos y su niñez Viene a tocar junto a él Pero siempre hay borrachos con babas, Que le recuerdan quien fue El más joven maestro al piano Vencido por una mujer Ella siempre temió echar raíces Que pudieran sus alas cortar Y en la jaula metida, la vida se le iba Y quiso sus fuerzas probar No lamenta que de malos pasos Aunque nunca desea su mal Pero a ratos, con furia, Golpea el piano y Algunos que le han visto llorar El micrófono huele a cerveza Y el calor se podría cortar Solitarios oscuros, buscando pareja Apurándose un sábado más Hay un hombre aferrado a un piano La emoción empapada en alcohol Y una voz que le dice: "Pareces cansado, y aun, No salido ni el sol" Toca otra vez, viejo perdedor Haces que me sienta bien Es tan triste la noche que tu canción Sabe a derrota y a miel