He vuelto a contarme las horas que me quedan
Sentado en este bus de mierda, el mismo ambiente,
Los codos en las piernas, las manos en la frente.
¿Qué año es este y a qué hora me entierran?
No llevo documentación alguna en mi cartera, indiferente,
En mis botas guardo hachís dos de sesenta, igual que siempre,
Empiezo tomando uno y acabo tomándome como siete.
El día se me pasa entre siestas, no sé qué afecta
Y ya apenas me importa una mierda si es por mi bien,
últimamente lo tomo de tres en tres, no hay respuestas,
Lo tengo todo escrito en mi pared
Como que los muertos entierren a sus muertos de una vez, mierda.
A ver si lo demuestran,
Yo sé que iré al infierno por haberme liado con mis hermanastras,
Quizás me gusten las peleas familiares traumáticas,
Entre Meco y las flores mustias,
Lo que digo es que estoy acostumbrado a los chillidos y a los gritos,
Por mucho que rece sé que mañana no va a amanecer distinto.
Habrá más gritos y habrá peleas,
Habrá nuevas órdenes de alejamiento contra mi viejo aunque no quiera.
La madre que me parió si lo viera.
Míralo, todo se va a la mierda por un par de drogas nuevas,
¿Nuestro Dios me pone a prueba o qué?.
No ves que estoy cansado de verlo todo en solitario
Porque tú te has llevado a mi única mujer, mierda.
Quizás debería tener mi cuerpo colgao de una cuerda
Para terminar como terminó ella,
Deja de pedirme que hable con las estúpidas estrellas
Y para ya de contarme tus putos problemas como si me importaran.
La vida es bella, o al menos lo era en el colegio
Cuando me entretenía viéndole las bragas a mis compañeras.
Que ya lo dijo aquel Parserito en Crudo:
"La peña piensa que soy feliz, si supieran cuánto fucking sufro"
Cada vez que escribo se abre un recuerdo distinto,
Es patético verme enfermo.
Mi hermana dice que necesito el número de un experto,
Mi novia dice que mis problemas vienen desde dentro.
No sé de dónde sale tanto conocimiento
Si lo que siento siempre me lo suelo callar, casi nunca lo expreso.
Señor psicólogo, no le envíe más pastillas a un hombre que ya está muerto.
La diferencia viene ya del pensamiento,
Como cuando bendecía la mesa por ejemplo, iba de santo.
Hoy en día ni lo intento,
Prácticamente he abandonado las costumbres y me he entregado a los pecados altos.
Los santos mueren por algo
Y lo único que tengo claro es que viviré para ver cómo me desangro, ipso facto.
Blanco para hablar de mierda no pierde el tacto,
Lo que perdí fue la virginidad y la perdí en tu cuarto, guapa.
Ver como arranca las palabras esta vida viene en los impactos
Menos los que dan por la espalda,
Echo la culpa a la droga por no echármelo en cara.
Los ojos de mi cara todavía cuentan que vivo cansado,
Tengo las maletas preparadas en la entrada,
Tú sentirías lo mismo que yo si estuvieras en mis putos zapatos.
Al final las consecuencias salen caras,
Míralo, mis letras por la ventana ¿tú en qué pensabas?.
Lástima que sea el mismo drama,
Podría haber escrito veinte libros de cada mierda que me pasa, mama.
Si no conoces una puta mierda de mi vida ni a mi familia no sé qué coño hablas,
Es más fácil largarte que no intentarlo.
Yo estoy harto de esta puta rabia, me está quemando por dentro sin frenarlo.
Al menos escribirlo me sirve de algo,
Es mejor que no hacer nada y punto.